La profezia di un pellerossa

Capo Sealth dei Seattle

Quando ci avete incontrato la prima volta ci avete detto che dovevamo pregare il vostro Dio.

Noi non riuscivamo a comprendere la vostra richiesta.

Il vostro Dio non potrà mai essere il nostro. Vi è troppa differenza tra noi.

Noi uccidiamo gli animali che ci servono e li mangiamo tutti.

Voi uccidete senza motivo e abbandonate i corpi degli animali che avete abbattuto.

Voi tagliate intere foreste e noi usiamo solo i rami caduti e gli alberi morti

e abbiamo rispetto per ogni ago di pino.

Voi spaccate le pietre, forate le montagne

e non riuscite ad ascoltare lo spirito della terra che vi dice:

“Non fatelo. Non fatemi male”

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Noi sentiamo lo spirito e il mistero della vita anche nelle ali delle libellule.

Voi siete ciechi e sordi di fronte alle cose che esistono

e quando vi rivolgete a Dio, chiedete ricchezza, denaro e potere.

Noi chiediamo al Grande Spirito di mostrarci la bellezza, la stranezza

e la bontà della terra verdeggiante, l' unica Madre,

e di svelarci le cose nella loro essenza e perfezione,

così come solo in un unico Essere, che resta Uno anche se è Molti.

Voi dimenticate i vostri morti, li seppellite e non vi curate di conservare le loro tombe

e non vi sentite legati alla terra che custodisce le ossa dei vostri padri.

Per noi un uomo che dimentica queste cose è peggio di una belva inferocita.

Per tutto questo voi riuscite a vendere la terra:

mentre per noi la terra è come 1' aria che si respira,  è il corpo di nostra madre

e non possiamo neppure concepire che essa possa essere venduta, divisa e recintata.

Ora la mia gente è poca:

noi sembriamo le foglie rimaste su un albero scosso dai venti invernali

e non possiamo più difenderci.

Ora voi ci assegnate una riserva in cui dobbiamo ritirarci.

So bene che questa soluzione ci è imposta da una forza ineluttabile.

Abbiamo cercato di sfuggirvi come la nebbia mattutina fugge avanti alla luce del sole nascente...

Ora siamo pochi e non ci importa di sapere dove trascorreremo il resto dei nostri giorni.

Il nostro popolo era un tempo forte e potente e ora poco a poco muore.

Le nostre notti si fanno sempre più lunghe, buie e solitarie.

Ovunque tentiamo di rifugiarci siamo inseguiti dal vostro passo sterminatore

e non ci resta che sopportare il destino

come un animale ferito e braccato dal cacciatore che vuole finirlo.

E tuttavia non mi lamento.

Abbiamo per tanto tempo trascorso un'esistenza felice

della quale siamo stati consapevoli e dalla quale abbiamo tratto gioia e ricchezza dell'animo.

Ad una tribù segue un'altra e le nazioni seguono alle nazioni

come una generazione succede ad un'altra.

È un continuo nascere e morire e lamentarsi non serve a nulla.

 Forse anche il giorno del vostro tramonto non è lontano, ma e comunque certo che verrà.

Allora, forse, potremo anche essere fratelli.

Ora è la vostra stagione tuttavia, e poiché ciò appare evidente

tagliate gli alberi, uccidete gli animali, domate i cavalli selvaggi, sterminate gli indiani.

Io vedo bene, dai vostri occhi e dai vostri comportamenti

che la vostra città produce immondizie ed esse, un giorno, vi annegheranno.

Ma intanto consentitemi di ribadire

che la terra che ci ordinate di abbandonare è sacra alla mia gente.

Ogni collina, monte, bosco, lago, fiume o valle o pianura

sono pieni di eventi tristi e lieti e di ricordi.

I fili d'erba, i piccoli gigli lungo i fiumi d'argento,

le fragole che crescono ai margini dei prati coperti di rugiada,

persino le pietre

che giacciono sorde e immobili nella quiete fresca della notte e nel calore diurno,

hanno bevuto la vita del mio popolo e gliela hanno restituita.

Anche la polvere è legata alle orme della nostra gente

e i nostri piedi trovano in essa una familiarità che i vostri piedi non proveranno mai.

Essa ha bevuto il sangue dei nostri padri, custodisce il sale delle loro lacrime,

il grasso e la cenere dei fuochi da campo, il sudore del piacere e della paura.

I nostri guerrieri scomparsi, le ragazze dal cuore gentile e dalle amabili forme,

i bimbi che qui vissero e trovarono nutrimento, le nostre madri affettuose

sono parte viva di questi luoghi ancora solitari che placano il cuore.

Ed essi ritornano sempre come marce dello spirito

quando la Luna Nuova, piccola canoa d'argento, naviga fra le stelle

circondata da una nebbia di volpi argentate.

Essi continuano la vita senza il peso del corpo

perché gli impulsi di un popolo seguitano ad esistere anche dopo la morte dei singoli

e si concentrano sulla sua terra e la colmano di vita umana.

E cosi, anche quando l'ultimo indiano sarà morto

e il ricordo della mia gente sarà diventato per i bianchi una leggenda,

questa terra ospiterà ancora le forme invisibili dei nostri morti.

I figli dei vostri figli si crederanno soli nei campi, nelle case, sulle vie delle vostre città

o nel silenzio dei boschi senza sentieri.

Ma anche quando, di notte, le strade e le piazze saranno silenziose e deserte,

ovunque si aggireranno gli spiriti di coloro

che un tempo popolarono ed amarono questo meraviglioso paese. (...)

Voi non vi accorgete di tutto questo.

Ma un giorno il nostro spirito riempirà di sé i vostri discendenti.

Un giorno, ho detto,

perché. voi ora apparite incapaci di un sentimento che non sia l'odio:

l'odio e la paura che vi spingono ad azioni

che non hanno per fine solo la distruzione degli altri,

ma anche la vostra.

L'odio e la paura, che vi impediscono di capire che la stirpe umana è come il sole

e che i popoli ne sono i raggi

e che quando un popolo muore il sole comincia a morire e la terra diventa più fredda.

L'odio e la paura che non vi danno coscienza

del fatto che le specie animali sono le radici che uniscono il cielo alla terra

e che l’uomo non può recidere se non vuole morire.

Noi speriamo che nel futuro

lo spirito dell'uomo rosso, che con amore e venerazione rispetta tutto ciò che vive,

si impossessi lentamente dei vostri figli e penetri lentamente in coloro che nulla sanno di lui.

Cercate perciò di guardare alla nostra fine con rispetto e tolleranza.

I nostri padri, noi stessi staremo sempre intorno a voi

e attenderemo con pazienza fino a che

non riusciamo a piantare nella vostra indole distruttiva un seme di amore per la vita.

Se ciò accadrà. il vostro mondo sparirà e il nostro tornerà a vivere.

Ma forse non riusciremo a far ciò.

E allora, quando una ragnatela di fili che sussurrano avrà circondato l'azzurro del cielo,

quando il rondone sarà scomparso e la vita sarà diventata sopravvivenza,

quando i fiumi saranno morti con i laghi e le montagne,

quando il vostro folle modo di vivere avrà sommerso la terra,

un grande fuoco simile ad un sole,

che voi stessi avrete costruito nella vostra ansia di distruzione e di dominio,

cadrà dal cielo e distruggerà ogni cosa. e la terra e gli uomini saranno pietra per sempre.

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Anche se quel testo non viene riconosciuto da tutti come autentico
- perché ritenuto troppo perfetto -
quasi fosse stato redatto da un falso ecologista...
quasi si trattasse di una leggenda urbana
scritta in tempi diversi da qualche politico o da uno sceneggiatore...
non di meno è stata la riflessione profonda su quelle parole
che smosse in me qualcosa ispirando questo libero componimento.

~ ~ ~ ~ ~

« Nel 1492 Cristoforo Colombo, alla ricerca di una nuova rotta per le Indie

approdò sulle coste di isole misteriose.

Con sua grande meraviglia non vi trovò “ ...nessun mostro come ci si poteva aspettare ”,

ma “ uomini alti e ben fatti ”

Equivocando

l'ammiraglio ancora non sapeva di essere approdato in un altro continente;
e solo per sbaglio chiamò indiani gli uomini che aveva appena incontrato... »