La grande sconcezza

 ROMA - Cimitero del Verano 

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L'inviolabile sonno di chi non è più è lo stesso dovunque
... ed è sacro.

È a voi
... anime sconosciute e violate ...

che dedico ad ammenda il riporto di parole non mie

scritte in altro luogo e in altro tempo da uno spirito sensibile
a dimostrazione che ciò che veramente conta

è sempre la persona in quanto tale e ciò che alberga nel suo animo.

Sia essa governante o governato.

Riposate in pace.

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A un cimitero di Castilia

Recinto di morti tra poveri muri 

Fatti dello stesso fango, 

Povero recinto dove la falce non miete, 

Solamente una croce nella deserta campagna 

Indica a che cosa sei destinato ! 

Vicino a quei muri cercano protezione 

Dalle sferzate dell’aquilone le pecore, 

Quando passano in gregge al trasmigrare. 

E su quei muri si rompono della vana storia 

Come le onde i vani rumori. 

Come intorno a un isolotto in giugno 

Si stende il mare dorato 

Delle spighe che ondeggiano alla brezza 

E canta al di sopra l’allodola il canto 

Del raccolto. 

Quando scende nella pioggia il cielo sulla campagna, 

Scende anche sulla santa erba 

Che la falce non tocca, del tuo spiazzo, 

Povero recinto di morti. 

Essi sentono nelle loro ossa il richiamo 

Dell’irrigazione della vita. 

Superano le tue barriere di pietre e di fango 

Gli alati semi 

Ove li portano con pietà gli uccelli 

E crescono nascosti papaveri, 

Garofani campestri, spighe, eriche, cardi 

(Tra croci abbandonate) 

Che solo servono di libero pasto agli uccelli. 

Scavano solamente tra le tue erbe incolte, 

Sacro recinto, 

Per seminare il grano 

Di un’anima che soffrì nel mondo, 

Poi su questa semina 

Si lascia riposare la terra a lungo. 

Vicino a te è la strada dei vivi 

Non come te, tra muri, chiusa. 

Su di essa vanno e vengono i viventi 

Or ridendo, or piangendo 

Interrompendo con le loro risa o pianti 

Il silenzio immortale del tuo spazio chiuso ! 

Dopo che lento il sole è sceso a terra 

E sale verso il cielo la deserta landa, 

All’ora dei ricordi, 

allo scampanio della preghiera e del riposo, 

La rozza croce di pietra 

Dei tuoi muri di fango, 

Rimane come guardiano che mai dorme 

A vigilare il sonno della campagna. 

Non vi è croce sulla chiesa dei vivi 

Intorno alla quale dorme la borgata; 

La croce, come cane fedele, protegge il sonno 

Dei morti riuniti nel recinto per andare al cielo. 

E dal cielo notturno Cristo, 

Il Pastore Sovrano, 

con innumerevoli occhi scintillanti 

Riconta le pecore del gregge ! 

Povero recinto di morti tra muri 

Fatti dello stesso fango 

Solo per una croce si distingue ciò a cui sei destinato 

Nella deserta comunione della campagna !

- Miguel de Unamuno -
1864 - 1936